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deutschsprachigen Romane der letzten Jahre. Er fing mit einer nach unten fallenden Wölbung im Mundraum an, führte dann über einen festen Verschluss der Lippen zu einem Druck, der die Zungenspitze gegen den oberen Zahndamm presste, und endete in einem ausatmenden spitzmündigen Ton, der immer wie eine Anrede klang. Haben Sie eigentlich gewusst, dass ich fast ein Heiliger geworden wäre? Und so flocht sie tagelang an ihren Körben, arbeitete große Löcher und knubbelige Wülste hinein, und wenn sie fertig war und ihre Hände dem ungebrochenen Holz ganz gefolgt waren, ging sie durch die Stadt, um sie den Leuten zu zeigen. Ihren Namen hatte die Stadt für unaussprechlich erklärt, denn sie trug den ihrer Patin, die aus einem heißen, immer hellen Land kam, und kaum einer in der Stadt konnte ihn buchstabieren. Im Gegensatz zu den meisten Menschen hatte sie keinerlei selbst auferlegte Regeln, an die sie sich mühsam hätte halten müssen. Aber obwohl es ein sehr sinnliches Gefühl war, diesen Namen auszusprechen, und obwohl ihm sogar eine gewisse Heiligkeit nicht abging, weil man ja immer ehr geneigt ist, Worte für wahr zu halten, die man nicht versteht, konnte man ihn nicht aufschreiben. Die Körbe der Heiligen waren ihrer Bestimmung so nahe gekommen, dass sie als Körbe nicht mehr zu erkennen waren. Die Sache ist einfach: Besitzen kann ich sie nicht, und ich weiß es natürlich, auch wenn ich es oft verdränge, aber ohne sie leben kann ich auch nicht. Natürlich weiß ich, dass sie allen gehört, nicht nur mir, aber nicht auch mir? Gräser und Rinden lernte ich genauso wie Fell- oder Lederstreifen und Tiersehnen blind zu verflechten. Teilweise könnte ich das an den Ruten ablesen, an ihrem Wuchs, ihrer Stärke, ihrer Farbe, teilweise stecke es aber auch in meinen Händen. Ich habe nicht gewählt. Und sie legte ihre vom Baumsaft dunkel angelaufenen Finger unter mein Kinn und hielt es gegen die Sonne und sagte: Zwei Ziele, sei schön und sei unbrauchbar, heilig wirst du dann von alleine. Von den einfachen Geflechten, bei denen ich Längs- und Querstreifen durch Schrägen vervollkommnete, kam ich später zu Körben mit Spiralwülsten, wobei Spiralen aus Rohr oder Bast vom inneren Ende aus durch die bereits fertigen Maschen gezogen wurden. Aber ich lege Ihnen Spuren aus schwarzem Kalk in meine Briefe, vogelgescharrte Spuren, die Sie deuten können, wenn Sie an Vorhersagen glauben. Ihr Haar wuchs in einer dichten Krause um den Kopf und fügte den runden Formen ihres Gesichtes, den Kieselsteinaugen und den weich abgeschliffenen weißen Zähnen mit der Zahnlücke vorn einen kantigen Abschluss. Es sind Bilder von berauschender poetischer Kraft und Klarheit, die der namenlose Protagonist in Silke Andrea Schuemmers erstem Roman findet, um von seiner Liebe zu Rema zu berichten, deren Wurzeln bis in die Tage der Kindheit zurückreichen, um sich ihr in immer drängender. Was schlüpfen würde, wenn Rema sich endlich dazu herabließe, dieses Ei zu befruchten, ist für mich genauso unaussprechlich wie für Sie. Und ich winkle das rechte Knie an und lege den Unterschenkel vorsichtiger als sonst auf den roten Bezug, spüre die Federung, bewege das Bein nach links und rechts und fühle, wie sich die Fasern dem Druck entgegensetzen und dann weicher werden irgendwann.

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Aber natürlich brauche ich meinen Schlaf dann und wann. Doch wer den Umschlag betrachtet, aufklappt und befühlt, wird nicht abgehalten - sondern vorbereitet. Nur einmal sage ich mir das an solchen Tagen, und ich glaube es selbst kaum, wenn dann die Spindel in meinem Brustkorb langsam und vollendet elliptisch schwingt und weite Bögen beschreibt von einem Muskelnetz zum nächsten und leise schwirrende. Die Heilige war es, die mir, als ich spezielle Korbformen für Lebensmittel und diverse Gegenstände anfertigen wollte, sagte, der Inhalt, der später von einer möglichen Besitzerin hineingefüllt würde, sei nicht das Wichtigste, sondern der Korb. Ich bin nicht dafür verantwortlich, dass ich hier an diesem Fenster stehe. Oder als sei diese eine verletzliche Hülle, in der sie stand und ging, ohne sie zu verletzen. Rema selbst ist den Körben übrigens nicht unähnlich, sie hat zumindest alle Eigenschaften, die man von etwas Heiligem verlangen kann. Und sie lehrte mich, in jeden Korb kleine Webfehler einzuarbeiten, so dass unwillkürlich Muster entstanden, von denen keines dem anderen ähnelte.

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Einen eigenen milchweißen Flügel. Ohne ihren ständigen Heiligenschein um meinen Hinterkopf, ohne dass sie mir dauernd in die Handbewegung fiele, lächelnd manchmal, tadelnd wesentlich öfter, die immer neben mir gestanden hat und mir zur zweiten Haut geworden ist und die sich mir ständig. Manchmal staunte die Heilige selbst darüber. Größenwahnsinnig sollte man gründlich sein. Und der Ersatz für sie, die dreckigen Mädchen, vor denen ich am Fenster auf und ab gehe, mich zeige und anbiete, können mir nicht das geben, was ich von Rema erwarte. Und nach einiger Zeit waren die Körbe wesentlich unregelmäßiger als früher, nicht weil sie weniger sorgfältig gewesen wären, sondern weil meine Hände gelernt hatten, den Gesetzen der Weidenruten oder Binsen zu folgen. Die andere Möglichkeit: Ich töte Rema. Sie ist schön, ich bete sie an, mehrere Stunden täglich und nachts ohnehin, ich liege auf den sprichwörtlichen Knien, und ich weiß, dass sie es wert ist, ich weiß auch, dass Sie das wissen, sonst würden Sie meine Briefe nicht lesen.

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